“Si me hiciera cosquillas el roce de tu amor”
Si me hiciera cosquillas el roce del amor
si una niña tramposa me robara a su lado
y rompiendo mi vendado corazón,
si ese rojo resplandor pudiera dar luz
la risa en mis pulmones como para dar amor,
no temería yo a la manzana ni al diluvio
ni a la sangre maligna de la primavera.
¿Qué será, amor o ilusión? se pregunta mi corazón
Las lágrimas de la primavera se diluyeron en el verano
Y en las cien estaciones
La sangre bendijo al corazón
Si me hiciera cosquillas la Noche de tu amor,
¿Qué será, Amor o ilusión? se preguntan los dedos
que llenan las paredes de niñas inmaduras
con sus hombres dibujados a tiza.
Si me hiciera cosquillas la avidez del granuja
que insufla su calor al nervio en carne viva
no temería al diablo sobre el lomo
ni a la tumba veraz.
Si me hiciera cosquillas el roce de los amantes
que no borra ni las patas de gallo ni la risa sin dientes
sobre magras quijadas en la vejez enferma,
el tiempo y las ladillas y el burdel de amoríos
me dejaría frío como manteca para moscas,
las espumas del mar bien podrían ahogarme
cuando rompen y mueren al pie de los amantes.
La mitad de este mundo es del demonio, la otra mitad es mía,
bobo por esa droga fumada en una niña
y enredado en el brote que bifurca su ojo.
La tibia del anciano y mi hueso tienen la misma médula
y todos los arenques huelen dentro del mar,
yo me siento y contemplo bajo mi uña al gusano
que corre vivo.
Y éste es el roce, único roce que hormiguea.
El roce de tus labios que tanto me inquieta
Quiero recorrer todo tu cuerpo tu exquisito sexo
desde las húmedas tinieblas del amor y el tirón de la nodriza
no puede hacer surgir la medianoche de una risa entre dientes,
ni del momento en que encuentra una belleza entre los pechos
de la amante, en la punzante oscuridad.
¿Y qué es el roce? ¿La pluma de la muerte sobre el nervio?
¿Es tu boca, amor mío? ¿El abrojo en el beso?
¿Sobre el beso de la muerte?
Las palabras de la muerte son más secas aún que su mismo cadáver
y mis heridas llenas de palabras tienen las huellas de tu pelo.
Me haría cosquillas el roce del amor, sin saber que vivo sin corazón.
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